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一
清明那天早晨，天气出奇的阴郁，出门时，也不觉得怎样的冷，便少穿了衣服，等到辗转到了车站，风呼呼的刮着，雨也淅淅沥沥的下起来。车站人山人海的，回家的路，从来没有如此漫长。
过了很久，终于来了一辆车，但一哄而上的人群，早把车上的人团团围住，外面的人进不去，里面的人出不来。一个五六岁的小姑娘，大约从没见过如此疯狂的场面，吓得呜呜的大哭起来。羸弱的售票员在人群里大声地高呼着先下后上，但她的高呼面对疯狂的人群显得不堪一击。折腾了好一阵，要下车的人终于下车了，但要坐车的人却多了几个站在车厢里。没有座位的人下车了，不能超载，售票员大声说。无可奈何之下，没有座位的人只好极不情愿地下了车。车来了一辆又一辆，同样的情形一拨一拨的上演。我知道，人们都忙着回家到亲人的坟前，诉说对亲人的哀思，或者为自己祈求美好的祝愿。
我孤独地站在站台上，看着沸腾的人群一会儿像海浪一样翻滚，一会儿像湖面一样平静。为什么突然会有那么多人选择在清明节出行呢？我正独自思考着，一个中年男子打断了我是思维，你好，请问到莲池坐哪儿的车？哦，和我同方向，坐松林的吧。我回答说。哎，人真多啊。是啊，可惜车少了。也不少，只是人多的缘故，你以前没去过莲池吗？我和中年男子有一句没一句地聊着。没去过，我们的老祖宗埋在哪里，趁清明节放假，赶过去认认坟。
听着中年男子的话，我不知道是国家把清明节定为国定假日点燃了人们的热情，还是人们在城市的孤寂与冷漠里急切需要亲情的呵护，突然一下子平添了那么多急着拜坟的人。不是吗？眼前的中年男子要寻找的，竟是他未曾去过也未见过的祖先的坟墓。
二
为了心里沉甸甸的心情，我不得不和所有需要坐车的人一样，冷漠而自私地挤开身边同样急切地盼望着拜望亲人的人们，为自己抢到了一个早些见到母亲的座位。我想，要是母亲在，她是一定不会允许我这样做的。母亲是一个懂得人心并且善于牺牲的人，假如母亲遇到这样的情形，她一定会对我说，等等吧，后面车还多着呢。
汽车驶离车站，穿过城市的边缘，不一会儿便来到了郊区的路上。车窗外，满目金黄的油菜花在连绵的细雨里铅华不染，这让我想起了母亲，想起了她的勤劳，想起了每次回老家时母亲那慈祥而幸福的微笑。要是母亲还在，她种的油菜，一定比车窗外所有的油菜花开得还要艳丽吧。因为勤劳的母亲，种了一辈子庄稼的母亲，打理自己的庄稼时，总是像打理自己的孩子，把他们打理得健健康康、快快乐乐的。所以，母亲种出的庄稼，也一直是我看到的最好的庄稼。
汽车飞快地在田野里奔驰，不时看见几个戴着斗笠的老人从眼前一晃而过。这时，我恍然觉得，也同样戴着斗笠的母亲，一定正得知我要回家的消息，也正蹲在我家的那块油菜地边，一边飞快地割着猪草，一边不时的抬头探望着我的出现。
我慌忙把视线移向绵延的远山，我的目光不敢再触及那片金黄。山青了，水也该绿了吧。转眼间，母亲的笑容也停留在年的那头。这让我无端的想起余光中的那首乡愁：
小时候/乡愁是一枚小小的邮票/我在这头/母亲在那头；
长大后/乡愁是一张窄窄的船票/我在这头/新娘在那头；
后来呵/乡愁是一方矮矮的坟墓/我在外头/母亲在里头；
而现在/乡愁是一湾浅浅的海峡/我在这头/大陆在那头。
虽然我没有远在台湾，虽然我其实离家很近、很近，但是，我的眼里，自己却第一次真正走在回家的路上，莹满了一汪泪水。啊，母亲，是您的离去，让我第一次体味了什么叫乡愁。
三
无情的岁月就这样无声无息地溜走了，面对冬去春来的轮回，妈妈，我家的老房子里，也一定充满了孩子的欢笑吧。妈妈，我知道，您是爱孩子的，哪怕是邻居的孩子；妈妈，我是答应过您的，我会经常带着孩子来看您。
但是，这次，我是食言了，孩子感冒刚好，我又没有太多时间，我只能独自来看您了，妈妈。
忙啊，妈妈，当我一次又一次地接到您的电话，当我以同样的理由淹没了您的希望后，终于，我发现我错了。妈妈，在匆匆而过时间里，您猝然决然的离去让我真正明白：生命原来如此短暂。
妈妈，您挂念的孙子——我的儿子——也时时念叨着他的奶奶。我清楚的记得，去年的9月2日，在儿子的生日时，我们要他许愿，我真正没料到，6岁的儿子竟许下了“希望奶奶早点好”的唯一的愿望。那时，我多想上天的仁慈可以满足一个小小孩子的愿望，但是，妈妈，仅仅在一个月后，您还是义无返顾的走了；但是，我知道，妈妈，其实您是多么的不想离开我们却又急切地想要离开我们啊，妈妈，为什么到了那个时候，您还总说是您连累了我们呢？
妈妈，爸爸把您的相片挂在了我们的一间房间里，我却害怕触及您的眼神，我害怕没有您的凄凉，我害怕不能再轻轻地靠在您的怀里，重温儿时的温馨与踏实。
妈妈，岁月怎么这么无情，在滴滴答答的时间里，我竟也觉出内心的荒芜与无助。
四
一路颠簸过后，汽车终于到达了终点。我站在熟悉的小镇上，周遭的一切，却蓦地变得陌生起来。这里，我怎么会陌生呢？这是否让我有些不知所措。穿街而过的小河还是那样静谧而蜿蜒，站在那座据说已经60岁的石拱桥上，我联想到母亲的年龄，59岁，母亲应该不算很老的啊，但无情的岁月却带走了母亲。
街上，人们来来往往，虽然不是赶集的日子，但因为是清明，街上还是恍然赶集般热闹。母亲在时，在这样的日子里，她也一定会到街上，买些香烛纸钱，去祭奠她心里的哀思，而如今，阴阳两隔的母亲，该以怎样的方式祭奠这样一个特殊的日子呢？
雨似乎比先前大了一些，雨水顺着我的脸颊流到嘴角，咸咸的，一时间，我分不出那是不是泪水的味道。我走到一个小摊前，正低头挑着香... -->>
一
清明那天早晨，天气出奇的阴郁，出门时，也不觉得怎样的冷，便少穿了衣服，等到辗转到了车站，风呼呼的刮着，雨也淅淅沥沥的下起来。车站人山人海的，回家的路，从来没有如此漫长。
过了很久，终于来了一辆车，但一哄而上的人群，早把车上的人团团围住，外面的人进不去，里面的人出不来。一个五六岁的小姑娘，大约从没见过如此疯狂的场面，吓得呜呜的大哭起来。羸弱的售票员在人群里大声地高呼着先下后上，但她的高呼面对疯狂的人群显得不堪一击。折腾了好一阵，要下车的人终于下车了，但要坐车的人却多了几个站在车厢里。没有座位的人下车了，不能超载，售票员大声说。无可奈何之下，没有座位的人只好极不情愿地下了车。车来了一辆又一辆，同样的情形一拨一拨的上演。我知道，人们都忙着回家到亲人的坟前，诉说对亲人的哀思，或者为自己祈求美好的祝愿。
我孤独地站在站台上，看着沸腾的人群一会儿像海浪一样翻滚，一会儿像湖面一样平静。为什么突然会有那么多人选择在清明节出行呢？我正独自思考着，一个中年男子打断了我是思维，你好，请问到莲池坐哪儿的车？哦，和我同方向，坐松林的吧。我回答说。哎，人真多啊。是啊，可惜车少了。也不少，只是人多的缘故，你以前没去过莲池吗？我和中年男子有一句没一句地聊着。没去过，我们的老祖宗埋在哪里，趁清明节放假，赶过去认认坟。
听着中年男子的话，我不知道是国家把清明节定为国定假日点燃了人们的热情，还是人们在城市的孤寂与冷漠里急切需要亲情的呵护，突然一下子平添了那么多急着拜坟的人。不是吗？眼前的中年男子要寻找的，竟是他未曾去过也未见过的祖先的坟墓。
二
为了心里沉甸甸的心情，我不得不和所有需要坐车的人一样，冷漠而自私地挤开身边同样急切地盼望着拜望亲人的人们，为自己抢到了一个早些见到母亲的座位。我想，要是母亲在，她是一定不会允许我这样做的。母亲是一个懂得人心并且善于牺牲的人，假如母亲遇到这样的情形，她一定会对我说，等等吧，后面车还多着呢。
汽车驶离车站，穿过城市的边缘，不一会儿便来到了郊区的路上。车窗外，满目金黄的油菜花在连绵的细雨里铅华不染，这让我想起了母亲，想起了她的勤劳，想起了每次回老家时母亲那慈祥而幸福的微笑。要是母亲还在，她种的油菜，一定比车窗外所有的油菜花开得还要艳丽吧。因为勤劳的母亲，种了一辈子庄稼的母亲，打理自己的庄稼时，总是像打理自己的孩子，把他们打理得健健康康、快快乐乐的。所以，母亲种出的庄稼，也一直是我看到的最好的庄稼。
汽车飞快地在田野里奔驰，不时看见几个戴着斗笠的老人从眼前一晃而过。这时，我恍然觉得，也同样戴着斗笠的母亲，一定正得知我要回家的消息，也正蹲在我家的那块油菜地边，一边飞快地割着猪草，一边不时的抬头探望着我的出现。
我慌忙把视线移向绵延的远山，我的目光不敢再触及那片金黄。山青了，水也该绿了吧。转眼间，母亲的笑容也停留在年的那头。这让我无端的想起余光中的那首乡愁：
小时候/乡愁是一枚小小的邮票/我在这头/母亲在那头；
长大后/乡愁是一张窄窄的船票/我在这头/新娘在那头；
后来呵/乡愁是一方矮矮的坟墓/我在外头/母亲在里头；
而现在/乡愁是一湾浅浅的海峡/我在这头/大陆在那头。
虽然我没有远在台湾，虽然我其实离家很近、很近，但是，我的眼里，自己却第一次真正走在回家的路上，莹满了一汪泪水。啊，母亲，是您的离去，让我第一次体味了什么叫乡愁。
三
无情的岁月就这样无声无息地溜走了，面对冬去春来的轮回，妈妈，我家的老房子里，也一定充满了孩子的欢笑吧。妈妈，我知道，您是爱孩子的，哪怕是邻居的孩子；妈妈，我是答应过您的，我会经常带着孩子来看您。
但是，这次，我是食言了，孩子感冒刚好，我又没有太多时间，我只能独自来看您了，妈妈。
忙啊，妈妈，当我一次又一次地接到您的电话，当我以同样的理由淹没了您的希望后，终于，我发现我错了。妈妈，在匆匆而过时间里，您猝然决然的离去让我真正明白：生命原来如此短暂。
妈妈，您挂念的孙子——我的儿子——也时时念叨着他的奶奶。我清楚的记得，去年的9月2日，在儿子的生日时，我们要他许愿，我真正没料到，6岁的儿子竟许下了“希望奶奶早点好”的唯一的愿望。那时，我多想上天的仁慈可以满足一个小小孩子的愿望，但是，妈妈，仅仅在一个月后，您还是义无返顾的走了；但是，我知道，妈妈，其实您是多么的不想离开我们却又急切地想要离开我们啊，妈妈，为什么到了那个时候，您还总说是您连累了我们呢？
妈妈，爸爸把您的相片挂在了我们的一间房间里，我却害怕触及您的眼神，我害怕没有您的凄凉，我害怕不能再轻轻地靠在您的怀里，重温儿时的温馨与踏实。
妈妈，岁月怎么这么无情，在滴滴答答的时间里，我竟也觉出内心的荒芜与无助。
四
一路颠簸过后，汽车终于到达了终点。我站在熟悉的小镇上，周遭的一切，却蓦地变得陌生起来。这里，我怎么会陌生呢？这是否让我有些不知所措。穿街而过的小河还是那样静谧而蜿蜒，站在那座据说已经60岁的石拱桥上，我联想到母亲的年龄，59岁，母亲应该不算很老的啊，但无情的岁月却带走了母亲。
街上，人们来来往往，虽然不是赶集的日子，但因为是清明，街上还是恍然赶集般热闹。母亲在时，在这样的日子里，她也一定会到街上，买些香烛纸钱，去祭奠她心里的哀思，而如今，阴阳两隔的母亲，该以怎样的方式祭奠这样一个特殊的日子呢？
雨似乎比先前大了一些，雨水顺着我的脸颊流到嘴角，咸咸的，一时间，我分不出那是不是泪水的味道。我走到一个小摊前，正低头挑着香... -->>
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